From the Archives : Seven Boards of Skill, by Monica Harhas (From Unsaid 5)


This blank sheet glued itself against the fingers,                                                                                through the arm, among wrinkles                                                                                                        and three atmospheres,                                                                                                                          up into the hair.                                                                                                                                        It hoed volutes behind the ear,                                                                                                              and got inside.                                                                                                                                          I feel the sheet in my head:                                                                                                                    It rustles each time I move                                                                                                                      these colored thoughts                                                                                                                            that trickle in my veins.                                                                                                                          I write it in my eyelids, bite it in my lips.                                                                                            It bends over the collarbone, glides and                                                                                              splashes in my navel:                                                                                                                              A tiny eddy folds it inside me.                                                                                                                Foundation Text.                                                                                                                                      Can’t it be a Text Foundation?                                                                                                              It slowly becomes a kite,                                                                                                                          with fingers that touch it.                                                                                                                        Fingers that write.                                                                                                                                    Small fingers, in shallow darkness.

This entry was posted in Uncategorized. Bookmark the permalink.

Leave a Reply

Fill in your details below or click an icon to log in: Logo

You are commenting using your account. Log Out /  Change )

Google photo

You are commenting using your Google account. Log Out /  Change )

Twitter picture

You are commenting using your Twitter account. Log Out /  Change )

Facebook photo

You are commenting using your Facebook account. Log Out /  Change )

Connecting to %s